Franz Kline, Shenandoah, 1956
Franz Kline, Shenandoah, 1956
L'âme adore nager. Pour nager on s'étend sur le ventre. L'âme se déboîte et s'en va. Elle s'en va nageant. (Si votre âme s'en va quand vous êtes debout, ou assis, ou les genoux ployés, ou les coudes, pour chaque position corporelle différente l'âme partira avec une démarche et une forme différentes, c'est ce que j'établirai plus tard.) On parle souvent de voler. Ce n'est pas ça. C'est nager qu'elle fait. Et elle nage comme les serpents et les anguilles, jamais autrement. Quantité de personnes ont ainsi une âme qui adore nager. On les appelle vulgairement des paresseux. Quand l'âme quitte le corps par le ventre pour nager, il se produit une telle libération de je ne sais quoi, c'est un abandon, une jouissance, un relâchement si intime. L'âme s'en va nager dans la cage de l'escalier ou dans la rue suivant la timidité ou l'audace de l'homme, car toujours elle garde un fil d'elle a lui,
Cela fait référence au texte d'Isabelle Bonat-Luciani :
RépondreSupprimerIl y avait ce type dans le tram. Jeune. Avachi. Avachi sur sa meuf. Un type imposant et comme s’il fallait en rajouter, un blouson qui ressemblait à un airbag en cas d’accident. Sauf qu’il n’y a pas d’accident. Même si accidentellement, le type prend tout l’espace jusqu’à ses pieds qui repoussent les tiens vers le bord. Toutes façons, être touchée par lui donne la gerbe. Va savoir pourquoi. Les restes de sa nuit dans sa bouche quand il l’ouvre, probablement. Je me suis enfermée dans mon livre, créant deux espaces, une barrière et un refuge. Jusqu’à ce qu’on passe par la gare. Les vitres sont fermées dans le tram, pourtant, l’odeur d’incendie m’a pris à la gorge et piégé ma mémoire, d’un coup sec. L’appartement avait intégralement brûlé. C’était le soir. En peu de temps. L’aquarium avait explosé, on avait retrouvé les poissons calcinés, c’est ce qui m’avait fait fondre en larmes, le détail de trop, infime au regard du reste. On n’avait plus rien retrouvé, tout était parti. Il ne restait rien que du noir, ce qui était récupérable était définitivement bouffé par l’odeur. Doudou bleu venait lui aussi de quitter l’enfance, parfaitement inutilisable, doudou a mouru cette nuit-là. Il est resté quelque part dans la terreur qu’un jour ça revienne. Quelques minutes et ce noir des semaines et des mois. Et des années. L’odeur est si intacte. 35 ans pour lui donner le nom de ravage. Les odeurs portent des noms. Ce matin, la fille de l'autre côté lisait Nerval, "Les filles du feu".
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